Горло боли. Кашель столь надрывный, что иногда кажется - еще немного и откашляю свои легкие.
На полу, возле кровати, валяются листы бумаги - результат моей творческой деятельности, которая, впрочем, закончилась ничем.
Я лежу на кровати и чувствую себя виноватой. И чтобы чувство вины так уж сильно не грызло меня, я к исходу второго дня решаю перабраться за стол.
Сижу в кресле, сложив на коленях ручки, и пытаюсь думать. Мыслей в голове - ни одной. Только обрывки каких-то случайных идей.
В комнате тихо и душно. Телефон тоже молчит. Исправно мне пишут только Facebook и NY Times. Таймс пишут мне каждый час, иногда даже каждые пять минут - у них всегда там что-то происходит. Фэйсбук не оставляет упрямых попыток сделать меня своим пользователем. Такому упорству можно только позавидовать. Второй год мне пишут. Ни дня не пропустили.
Я до бесконечности обновляют твиттер. Мне нечего сказать Миру, а Мир блюет на меня бессмысленными твитами.
Иногда мне кто-нибудь пишет. Опять что-то просят. Людям, в принципе, пелевать, как у меня дела. Или они просто забывают об этом спросить.
Единственное, о чем люди никогда не забывают - это что-то попросить. Можно даже без приветствий, сразу к делу.
Мне, в принципе, тоже плевать. Меня просят о помощи - я помогаю. Не задумываясь о формулировках. Или о благодарности. Мне даже плевать, ценит ли мою помощь кто-нибудь, или нет. Я помогаю, потому что не умею НЕ помогать. И все без напряга. Как-то так естественно. И конечно же, все не просто так - этим я выторговываю себе право в один прекрасный момент заявить: "Я заебалась, пожалуйста, пройдите на хуй!". Мелочь, а все равно приятно.