Я не знаю. Мне кажется, что я сражаюсь с ветряной мельницей. И эта битва изматывает меня до предела.
Ночью я просто стягиваю с себя все одежду, обессиленно валюсь на кровать, даже не утруждая себя надеть пижаму. Вырубаюсь мгновенно, зарываясь лицом в подушку.
Я завожу будильник на 7 утра, потом на 8, но с трудом просыпаюсь в 10. Еще два часа я прихожу в себя, сгоняя остатки сна, а потом снова начинаю работать, как проклятая.
Чувствую. Черт возьми, я чувствую, как мои внутренности гниют от галлонов выпитого кофе. Каждая чашка - последняя. За два дня у меня было 15 последних чашек.
Я немного на грани. Мне не тяжело, не сложно, и мне нравится то, что я делаю. Доводит то исступления меня другое - желание все сделать в лучшем виде. А в лучшем виде - это перечеркнуть все, выпилить целые абзацы, менять куски местами, добиться хотя бы подобия единства, без грубых переход, без алогизмов. И все это круто, но мне не дает покоя ощущение, что я не вправе так глубоко влезать в текст.