Я не художник, поэтому я пишу.
Если бы я умела достаточно хорошо рисовать, то я бы не писала, а рисовала.
Я бы создала целую серию рисунков, которые бы рассказали все лучше любых слов. В них бы отражался мир таким, каким я его вижу.

Вообще-то, мне безумно одиноко. Я смотрю на людей, смотрю на эту жизнь и отчаянно чувствую себя лишней. Как будто мне нет здесь места. Раньше мне казалось, что я активно живу, но я всего лишь неустанно суетилась. Мне нравилось быть центром внимания, двигателем тусовки. Как будто так я могла бы почувствовать себя чуть более живой. И я чувствовала. Купалась во всеобщем внимании и верила в то, что нужна. Я старалась быть более заметной, словно утверждала свое право на существование.
Теперь я понимаю, что это глупо. Возможно, многим я нравлюсь и они считают меня симпатичной личностью, но менее одинокой от этого я не стала. Вся моя личность так и осталась внутри меня. Время показало, что я далеко не необходимый элемент уклада чьей-то жизни. Я просто яркое пятно, которое делало их будни не такими унылыми и пресными.
Почему я вообще об этом задумалась? Да просто так. Гуляла со своими старыми новыми друзьями. Все время, что я провела с ними, я пыталась понять, какое место мы теперь занимаем в жизнях друг друга. Вроде бы между нами нет напряжения. Рожденная в детстве связь прошла через все эти годы и сохранилась. Но я все равно чувствую себя чужой, не такой, другой.
У них ладить получается лучше.
Возможно, это потому, что они более близки друг другу по возрасту. Возможно, это что-то другое. У меня нет сил это анализировать. Я просто думаю: если я перестану быть катализатором, если я перестану быть двигателем тусовки - все замрет, остановится?
Не самый лучший вариант размышлений, когда встречаешь рассвет, высунувшись в окно вместе с компьютером на высоте пятнадцати этажей, но что поделать, мне важно об этом написать.
Этим утром это время ангста только мое. Когда город начнет просыпаться, у меня уже все наладится и все вернется на круги своя.