Ненавижу снег в частности, и зиму в общем.
Пытаюсь убедить себя, что сейчас все иначе, что не так, как в прошлом году.
Что больше этого не повторится.
Сейчас другие люди, другие обстоятельства, другая жизнь, другие вещи.
Но свет такой же тусклый, и снег за огромным окном падает все так же медленно.
Наглухо закрыты шторы, включены все лампы и стало как будто легче.
Другая музыка льется из динамиков. И в зеркале больше не отражается гордая брюнетка. Другие сигареты, другие интересы, другие книги.
Все другое, но вот только боль осталась прежней.
Убеждаю себя, что она больше не придет и не скажет: "Давай поиграем". Что по прошествии двух месяцев и он не появится. Что я больше не пойду в то испанское кафе пить глинтвейн. Что больше не будет падать снег под звуки скрипки, и не придется ни с кем молчать, растворяясь в ощущениях безмятежного покоя.
Все будет другим - лучше, ярче, проще.
я больше не стану убегать из дома в слезах, и больше не стану с содроганием поднимать трубку телефона. Жаль, что в это верю только я.
- Может быть, встретим Новый год вместе?
Стою у комода, накручивая на палец телефонный провод.
- Нет, - устало отзывается трубка. - Ты же знаешь, что это значит для всех нас.
- Все уже не такое, как раньше.
- Но ощущения такие же.
Один месяц и пять дней, это не так много. Теперь уже не верю, знаю, что выдержу.