Есть у меня такая особенность - притворяться тем, кем я не являюсь.
Странно, но такой я даже себе нравлюсь.
Какая разница, кто - лишь бы не как раньше.
И я же еще прекрасно знаю, что хреново, все равно хреново, что я как больной лейкемией - перебиваюсь от улучшения к улучшению, а все заунывные мысли заперты амбарным замком в железной клетке самообмана.
А почему бы, собственно, и не посамообманываться, когда так прекрасно получается?
Движение против, деятельность по всем направлениям, только бы не дать себе запереться в четырех стенах моего безликого, неживого мира.
Слои позитива с ползают с моих рук, плеч, ног, отваливаются, как засохшая грязь.
Все равно это - не мое, надувное счастье, которое мне зачем-то было нужно.
Теперь придется искать новые пути, придется строить себя заново..осознанно вполне, а не с точки зрения инфантильного имбецила.
Это ведь совсем не похоже на меня. Правда, я не знаю, что в действительности на меня похоже.