В пустой квартире как-то совсем одиноко.
Остается только лежать на диване и меланхолично наблюдать, как ветер перекатывает клубы пыли. Я бы так и сделала, если бы не была столь помешана на чистоте и порядке.
Убранная пустая квартира выглядит какой-то неживой. Я совсем не чувствую себя в этом помещении, как дома.
Это....нервирует.
Такое пустое пространство, создающее впечатление нереальности. Словно оно из бесконечно длящегося кошмара. И остается только медленно сходить с ума, чувствовать, как реальность ускользает от твоего сознания, словно вода сквозь пальцы. Просачиваясь, медленной струйкой утекает куда-то. Ее бы остановить, но разве можно остановить воду? Напряжение в руках, мокро, холодно и в итоге только раздражающие капли сползают по твоим ладоням. Влага испаряется, ладони становятся сухими, а вместе с ними высыхают и остатки реальности.
И ты сидишь и не знаешь, что делать с этой сухостью. Приятно, ничего не раздражает, но все равно как-то не так.
А как умирает надежда? Медленно усыхает, как забытое на подоконнике комнатное растение в лучах палящего солнца? Или же стремительно, дотла, выжигая вместе с собой все, до чего сможет дотянуться?
Это только идиоты верят, что надежда умирает последней. На самом деле она первая капитулирует, оставляя после себя мираж, за который наивные дураки продолжают хвататься, еще не понимая, что сдались и проиграли уже давно.
Мерзко, холодно и одиноко. Надежда нас оставила давно. А в ящике Пандоры только пустота.